Pele • Bem-estar • Vida após os 40

Às vezes, um instante muito breve é suficiente.

Uma frase que é recebida de forma diferente da pretendida. Um olhar que desperta algo em mim.

Ou simplesmente essa sensação que surge de repente, sem que eu consiga explicar o porquê. E então percebo que não se trata apenas do agora.

Desde que comecei a registrar minhas memórias, ficou cada vez mais claro para mim o quanto da minha infância ainda está dentro de mim. Não como histórias completas, mas sim silenciosamente, entre as coisas. Nas minhas reações, no que me afeta, no que me esgota mais rápido do que eu gostaria de admitir.

Hoje eu entendo coisas que antes eu simplesmente aceitava.

Por que muitas vezes tento agradar a todos, mesmo quando preciso de paz e sossego. Por que os conflitos me afetam por mais tempo do que deixo transparecer. Por que o relaxamento não acontece por acaso, mas às vezes precisa ser construído aos poucos. E por que muitas vezes só me dou conta dos meus próprios limites quando já os ultrapassei.

Quando criança, você não se faz essas perguntas. Simplesmente convive com a situação. Você percebe o clima antes mesmo que alguém diga algo. Você sabe quando é melhor ficar em silêncio.
Quando recuar. Quando é mais fácil se adaptar do que resistir.

E em algum momento, isso se torna completamente natural. Tanto que, mais tarde, você pensa que é simplesmente parte de si mesmo.

Enquanto escrevo, memórias que há muito tempo não encontravam seu lugar vêm à tona. O pequeno apartamento. Aquela tensão silenciosa que sempre esteve presente, de alguma forma. Intangível, mas palpável. A sensação de ter que estar alerta, mesmo quando nada estava realmente acontecendo.

E, para ser sincero, parte disso permaneceu.

Ainda noto como é difícil para mim me entregar completamente. Mesmo em momentos de silêncio, frequentemente existe uma tensão interna, como se algo dentro de mim ainda estivesse me observando. Não de forma ostensiva, mais em segundo plano. Mas está lá.

É como se uma parte de mim ainda estivesse preparada para que algo mudasse, para que algo desmoronasse, para que eu tivesse que reagir.

Isso provavelmente era necessário no passado. Hoje percebo quanta energia é gasta para não poder simplesmente desligar esse estado.

E, no entanto, existem também outras lembranças.

O mar, vasto e calmo.
Dias de verão que pareciam intermináveis.
Mirtilos nos dedos e aquela breve sensação de que tudo pode ser fácil.

Esses momentos ficaram gravados na minha memória. Talvez justamente por terem sido tão diferentes de tudo o mais.

Porque eles mostraram como é a sensação de não ter nada exigido de você e simplesmente poder estar presente.

Hoje me enxergo com um pouco mais de clareza. Já não acho que haja algo de errado comigo só porque percebo as coisas profundamente ou sinto as emoções com facilidade.

Provavelmente aprendi isso cedo simplesmente porque era importante naquela época.

E acho que muitas mães se sentem da mesma forma.

Carregamos muita coisa conosco no dia a dia: responsabilidades, pensamentos, essa constante preocupação com os outros. E às vezes não reagimos apenas no calor do momento, mas a algo que vem de muito tempo atrás.

Você não consegue perceber olhando para nós, mas nossa própria infância muitas vezes ainda está presente.
Ela intervém, silenciosamente e sem chamar a atenção.
Em conversas.
Em decisões.
Naquilo que nos afeta ou nos custa energia.

Desde que comecei a escrever, entendo-me um pouco melhor. Não completamente, e não de uma vez só.
Mas o suficiente para que eles sejam mais gentis comigo.
Para que eu não questione imediatamente quando algo dentro de mim reagir.

E talvez isso, às vezes, já seja muito.