Huid • Welzijn • Leven na je 40e

Soms is een heel kort moment al genoeg.

Een zin die anders wordt opgevat dan bedoeld. Een blik die iets in me teweegbrengt.

Of gewoon dit gevoel dat er ineens is, zonder dat ik kan zeggen waarom. En dan besef ik dat het niet alleen om nu gaat.

Sinds ik mijn herinneringen ben gaan opschrijven, is het me steeds duidelijker geworden hoeveel van mijn kindertijd nog in me zit. Niet als afgeronde verhalen, maar eerder stilletjes, tussen de dingen door. In mijn reacties, in wat me raakt, in wat me sneller uitput dan ik mezelf zou willen toegeven.

Vandaag begrijp ik dingen die ik vroeger zomaar accepteerde.

Waarom ik vaak iedereen probeer te behagen, zelfs als ik eigenlijk rust en stilte nodig heb. Waarom conflicten langer bij me blijven hangen dan ik laat merken. Waarom ontspanning niet vanzelf komt, maar soms langzaam moet groeien. En waarom ik me vaak pas bewust word van mijn eigen grenzen als ik ze al overschreden heb.

Als kind stel je jezelf zulke vragen niet. Je leeft er gewoon mee. Je voelt de sfeer al aan voordat iemand iets zegt. Je weet wanneer het beter is om stil te zijn.
Wanneer moet je je inhouden? Wanneer is aanpassen makkelijker dan weerstand bieden?

En op een gegeven moment wordt dit volkomen natuurlijk. Zo natuurlijk zelfs dat je later denkt dat het gewoon een deel van jezelf is.

Terwijl ik dit schrijf, komen herinneringen naar boven die lange tijd geen vaste plek hadden. Het kleine appartement. Die stille spanning die er altijd was, op de een of andere manier. Ongrijpbaar, maar toch voelbaar. Het gevoel dat je alert moest zijn, zelfs als er eigenlijk niets gebeurde.

En als ik eerlijk ben, is een deel daarvan gebleven.

Ik merk nog steeds hoe moeilijk het voor me is om echt los te laten. Zelfs in stille momenten is er vaak een innerlijke spanning, alsof er iets in me nog steeds over me waakt. Niet luidruchtig, meer op de achtergrond. Maar het is er wel.

Het is alsof een deel van mij nog steeds voorbereid is op een verandering, op het omslaan van iets, op een reactie van mijn kant.

Dat was vroeger waarschijnlijk nodig. Nu besef ik hoeveel energie het kost om deze toestand niet zomaar uit te kunnen schakelen.

En toch zijn er ook nog andere herinneringen.

De zee, uitgestrekt en kalm.
Zomerdagen die eindeloos leken te duren.
Bosbessen tussen je vingers en dat vluchtige gevoel dat alles makkelijk kan zijn.

Deze momenten zijn me altijd bijgebleven. Misschien juist omdat ze zo anders aanvoelden dan al het andere.

Omdat ze lieten zien hoe het kan voelen wanneer er niets van je wordt verwacht en je er gewoon mag zijn.

Vandaag zie ik mezelf wat duidelijker. Ik denk niet langer dat er iets mis met me is, alleen maar omdat ik dingen diepgaand waarneem of snel van stemming verander.

Ik heb dat waarschijnlijk al vroeg geleerd, simpelweg omdat het toen belangrijk was.

En ik denk dat veel moeders er hetzelfde over denken.

We dragen veel met ons mee in ons dagelijks leven: verantwoordelijkheid, gedachten, die voortdurende aandacht voor anderen. En soms reageren we niet alleen vanuit het moment, maar vanuit iets dat veel verder teruggaat.

Je kunt het niet aan ons zien, maar onze eigen kindertijd is vaak nog steeds aanwezig.
Ze grijpt in, rustig en onopvallend.
In gesprekken.
Bij beslissingen.
In wat ons beïnvloedt of wat ons energie kost.

Sinds ik ben begonnen met schrijven, begrijp ik mezelf iets beter. Niet helemaal en niet in één keer.
Maar genoeg om ze wat milder voor me te laten zijn.
Zodat ik mezelf niet meteen in twijfel trek als er iets in me reageert.

En misschien is dat soms al heel wat.