Pelle • Benessere • Vita dopo i 40 anni

A volte basta un brevissimo istante.

Una frase che viene recepita in modo diverso da quello previsto. Uno sguardo che scatena qualcosa in me.

O semplicemente questa sensazione che si presenta all'improvviso, senza che io riesca a spiegarne il perché. E poi mi rendo conto che non riguarda solo il presente.

Da quando ho iniziato a mettere per iscritto i miei ricordi, mi è diventato sempre più chiaro quanto della mia infanzia sia ancora dentro di me. Non come storie finite, ma piuttosto silenziosamente, tra le cose. Nelle mie reazioni, in ciò che mi colpisce, in ciò che mi stanca più velocemente di quanto vorrei ammettere a me stessa.

Oggi capisco cose che prima davo per scontate.

Perché spesso cerco di accontentare tutti, anche quando in realtà ho bisogno di pace e tranquillità. Perché i conflitti mi accompagnano più a lungo di quanto io voglia ammettere. Perché il rilassamento non arriva da solo, ma a volte deve svilupparsi lentamente. E perché spesso mi rendo conto dei miei limiti solo quando li ho già superati.

Da bambino non ti poni queste domande. Semplicemente ci convivi. Percepisci l'atmosfera ancor prima che qualcuno dica qualcosa. Sai quando è meglio stare zitti.
Quando è meglio trattenersi. Quando è più facile adattarsi che resistere.

E a un certo punto, tutto ciò diventa completamente naturale. A tal punto che in seguito si arriva a pensare che sia semplicemente una parte di sé.

Mentre scrivo, affiorano ricordi che per molto tempo non avevano trovato una collocazione precisa. Il piccolo appartamento. Quella tensione silenziosa che, in qualche modo, era sempre presente. Intangibile, ma palpabile. La sensazione di dover stare all'erta, anche quando in realtà non succedeva nulla.

E, a dire il vero, una parte di essa è rimasta.

Noto ancora quanto mi sia difficile lasciarmi andare completamente. Anche nei momenti di quiete, spesso avverto una tensione interiore, come se qualcosa dentro di me continuasse a vegliare su di me. Non in modo rumoroso, più che altro in sottofondo. Ma è lì.

È come se una parte di me fosse ancora pronta a un cambiamento, a un ribaltamento della situazione, a una mia reazione.

Probabilmente in passato era necessario. Oggi mi rendo conto di quanta energia costi non essere in grado di disattivare semplicemente questo stato.

Eppure, ci sono anche gli altri ricordi.

Il mare, vasto e calmo.
Giornate estive che sembravano infinite.
Mirtilli sulle dita e quella breve sensazione che tutto possa essere facile.

Questi momenti mi sono rimasti impressi. Forse proprio perché mi sono sembrati così diversi da tante altre cose.

Perché hanno dimostrato cosa si prova quando non ti viene richiesto nulla e ti è semplicemente permesso di essere lì.

Oggi mi vedo un po' più chiaramente. Non penso più che ci sia qualcosa che non va in me solo perché percepisco le cose in modo profondo o provo emozioni rapidamente.

Probabilmente l'ho imparato presto semplicemente perché all'epoca era importante.

E credo che molte madri la pensino allo stesso modo.

Nella vita di tutti i giorni ci portiamo dietro molte cose: responsabilità, pensieri, questa costante attenzione per gli altri. E a volte non reagiamo solo sul momento, ma in base a qualcosa che affonda le radici molto più indietro nel tempo.

A guardarci non si direbbe, ma la nostra infanzia è spesso ancora lì.
Lei interviene, con calma e discrezione.
Nelle conversazioni.
Nelle decisioni.
In ciò che ci influenza o ci costa energia.

Da quando ho iniziato a scrivere, mi capisco un po' meglio. Non del tutto e non tutto in una volta.
Ma abbastanza da renderli più gentili con me.
In modo da non mettermi subito in discussione quando qualcosa dentro di me reagisce.

E forse, a volte, anche questo è già tanto.